Soneto em crise

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Mas que poeta é esse que não fala de amor?
Vermelho de vergonha pela própria humanidade!
Que poeta é esse, covarde, escondendo a própria dor?
Não pode ser poeta, melhor que seja ator!

Que poeta é esse escondido na sombra da suposta razão?
Teria perdido o coração em alguma encruzilhada?
Que poeta fajuto, fingindo não viver de luto!
Lutando às cegas contra o próprio coração.

É um poeta picareta, manipulando a audiência
Paciente ciente de como agradar o analista
Sem sequer dar pista da sua real demência.

No fundo não passa de um menino medroso
Um gato escaldado com medo de agua fria
fingindo não tomar banho por ideologia.
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