Depois de muito tempo simplesmente escrevendo literatura (mais poesia do que prosa), escrevendo e postando e nada mais, é hora de dar mais as caras. Mas não muito. Voltar a visitar blogs alheios, coisa que ficou impossível nos últimos tempos pelo simples motivo da falta de acesso a internet, entrar em contato com outros poetas e escritores em geral, postar com mais frequência, escrever mais textos que não sejam literários, essas coisas. Mas não, ainda não é a hora do Twiter. Simplesmente não consigo entender direito aquela coisa.

É hora de copiar coisas legais por aí (como essa idéia de colocar um texto junto com as poesias as poesias, ligado a ela ou não), de conversar com pessoas, esta chegando o verão e agora que moro em uma ilha sazonal tenho que aprender que o sol chega e o sono vai embora. Aqui em Florianópolis a coisa é diferente do que em Sampa. Pode ser que o "movimento cultural" não seja tão "forte" como o de São Paulo, mas aqui encontramos artistas, pequenos ou grandes, com muita facilidade, em cada esquina. Por aqui os poetas não tem vergonha de serem poetas, não esperam que ninguém no mundo, senão eles próprios, os concedam o título de poeta. Eles escevem, simplesmente, ou nem mesmo escrevem, smplesmente criam e guardam em suas cabeças amalucadas para recitar depois em rodas que seriam consideradas cafonas por circulos intelectualóides de outras metrópoles, gente que "já passou dessa fase", são poesias geniais e grandes porcarias, quem se importa? São poetas, tem o direito de serem poetas e o usam à vontade.

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Um poema sem penas não voa

um poema sem pernas não anda

um poema sem pé nem cabeça

não fica de pé e nem pensa!

(mas quem sabe agrade alguém da imprensa).

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Mas aqui, como em diversos outros lugares, inclundo Sampa, há espaço pra poucos no mercado. Os editais são sempre uma esperança, mas só pra quem tem o nome limpo na praça, escritores que já se foderam em outras instâncias da vida não podem usufruir de dinheir público para ver sua obra publicada e/ou divulgada. E também não adianta deixar seus poemas jogados na internet nessa postura blasé de poeta que não se importa, esperando (sentado) desesperadamente a vida inteira que algum grande poeta ou editor ou qualquer merda formador de opinião apareça no blog de paraquedista e descubra sua obra genial. Quantos por aí não se concebem gênios? E quantos por aí também tem obras chatinhas, chatinhas, mas correram atrás e conseguem lá suas pequenas glórias e (por que não?) às vezes até algum trocado? Então chega dessa pasmaceira, vamo em frente que atrás vem gente! Se é lobby que eles querem, é lobby que eles vão ter.

Hoje o sol brilha forte na capital de Santa Catarina, os surfistas playboys estão surfando (os surfistas pobres estão juntando dinheiro pro ônibus), as patricinhas estão no shopping, os turistas torram Euros em dry martinis na piscina do Costão do Santinho enquanto muitos migrantes, como eu, esperam o sol se por para sair de casa e compor as grossas fileiras de trabalhadores que dão sustança a vida notuna da capital turística. Lá vou eu cozinhar. Cozinhar para os outros comerem e assim levar comida para meus comilões em casa. Mas o artista que não nasceu em berço de ouro não pode deixar que o mundo (do trabalho) o paralise. Há muita poesia nos ambientes quentes onde vendemos nosso tempo por alguma mixaria, onde padronizamos nossos talentos em busca da maior produtividade. E há muita arte voltada para o nada, coisas piores que as novelas do Manoel Carlos e todos os problemas de suas Helenas burguesas. Mas poesia é vida, e a vida está lá fora. Eu vou atrás dela e isso não pode me privar dela, seria paradoxo demais. Ninguém pode trabalhar a dor tão bem quanto um artista trabalhador.

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Haicai do cozinheiro cansado e mal-remunerado

Ei Alvaro Garneiro
Porque você não vai se foder
com seu carré de cordeiro?

Viúvas velhas fofoqueiras
e os meninos rejeitados
contam todos, revoltados,
estórias sobre a mãe solteira.

E essa gentalha faceira
difama também o drogado,
agora está enamorado
da mãe que não é mais solteira!

Mas que casalzinho perfeito!
Nunca um rapaz viciado
lograria qualquer afago
de uma mulher sem defeito.

Mas que casal pecaminoso!
Não se deram por satisfeitos.
Tão logo se viram no leito,
fizeram um amor tão gostoso...

Resultado: mais uma herdeira.
Ganhou um legado de merda:
o pai, viciado e poeta,
e a mãe, mulher parideira.

.

Queria escrever um poema que pudesse ser cantado
Em todas as delegacias e nas rodas de baseado
Queria escrever um poema que pudesse ser ouvido
Por todos os empresários, operários e mendigos
Queria escrever um poema para se ler sorrindo
Sem dilema, mais que um poema: um lema, um emblema, um hino!
Queria de fato escrever um poema de verdade
Que tocasse o coração de toda a humanidade

Queria mesmo escrever um poema universal
Ou que pelo menos fosse um pouco mais além da cabeça do meu
palco.

.

Dívidas

estou fragmentado

dividido
.................por
dívidas
.......................dignas
de
.......indignação.

Devendo a
.........calça a
..........cueca a
................alma!

........................dividido
.................devido
.........ao valor
...devido.

desiludido,
...devastado,
indignado,
...endividado,
enjaulado
...no dever de
.não dever

...........mas

devo duvidar
do que devo?

devia é
.dividir a
..dívida!

que dádiva
seria!
que glória
divina!

mas duvído da sorte,
não devo esperar.

.................devo até
.................dever a
.................deus por
.................duvidar.

devo o dia,
..................minha tarde vadia,
..................minha noite fria,
..................minha vida vazia,
..................meu coração quente,
..................meus olhos doentes,
..................minha mente demente,
..................minha pena, meu pão.

devo a vida
.....indevida
.....que adio
.........há dias
.......por não
...ter tostão.

vou pagando
...............o pato.

engolindo
...............o sapo.

pagarei tudo
(em dia?) e um
........dia
......(de verão?)
.................vocês
...............deverão.

estarei sempre
a disposição.

Soneto em crise

.
Mas que poeta é esse que não fala de amor?
Vermelho de vergonha pela própria humanidade!
Que poeta é esse, covarde, escondendo a própria dor?
Não pode ser poeta, melhor que seja ator!

Que poeta é esse escondido na sombra da suposta razão?
Teria perdido o coração em alguma encruzilhada?
Que poeta fajuto, fingindo não viver de luto!
Lutando às cegas contra o próprio coração.

É um poeta picareta, manipulando a audiência
Paciente ciente de como agradar o analista
Sem sequer dar pista da sua real demência.

No fundo não passa de um menino medroso
Um gato escaldado com medo de agua fria
fingindo não tomar banho por ideologia.
.

O céu é azul na maior parte do tempo, e quando se torna cinza, é porque vem água.
Mas quando se torna cinza, estranhamente me sinto em casa.
É que o cinza rodeou minha vida e minhas vistas por mais de duas décadas
e agora toda essa cor ainda me deixa meio desnorteado

Vir mais para o sul às vezes deixa a gente meio desnorteado.
Quando se chega na ilha, é normal se sentir ilhado.

Migrar para trabalhar, migrar em busca de ar
migrar por migalhas, migrar por migrar
o corpo vem primeiro, a alma vem mais devagar

e então quem chega no sul se sente, às vezes, insultado
às vezes meio sufocado
por tanto mar, por tanto ar

E pra morar, pra trabalhar,
é preciso procurar.
Procurar, procurar, procurar
e todo esse excesso de ar
as vezes dificulta a respiração
é que lá eu respirava ação
e aqui, se não respiro mau, respiro mar
e todo esse sal e toda essa saudade
dão uma certa vontade de chorar

E é moça bonita pra cá, moça bonita pra lá
mas essa saudade da minha cidade
essas moças bonitas não podem matar
pois a beleza da minha moça é da cidade
e se tem me matado de saudade
é porque sua mocidade
desabrochou no concreto
e sinto falta do seu olhar discreto,
firme e reto
a me fitar.

Sinto falta do seu olhar citadino
onde sou homem e sou menino
da sua boca com gosto de fumo
da boca-de-fumo
onde buscávamos nossos paraísos artificiais

o paraíso por aqui, dizem, é natural
mas é pecado dizer que às vezes é meio sacal?

o mar não é mau, é apenas mar
talvez seja questão de se acostumar
mas quem não está acostumado
às vezes fica meio mareado.

isso que tu olhas,
intrigada,
e pensas ser apenas
um grande gogó,
nada mais é
do que a poesia
entalada na minha
g
a
r
g
a
n
t
a