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As lágrimas correm
lúgubres pela face.

Os olhos, esgotados,
só enxergam gotas.
A boca mal
sorve a sopa,
a fome é muita,
a fome é pouca.

A rima, pobre ou rica,
é sempre boba.
O poeta, bom ou ruim,
é sempre pouco,
é sempre pobre,
é sempre louco,
é sempre um soco
que dói a mão
do socador.

Só
ca
a
dor
que
não
sem
te
ar
dor.

Soca
com
gozo
peri
goso.

Goza
dor.

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